Ты думаешь: когда увидишь его, кровь твоя превратится в сидр,
Воздух станет густ и невыносим, голос - жалок, скрипуч, плаксив.
Ты позорно расплачешься и упадёшь без сил.

А потом вы встречаетесь, и ничего: никаких тебе сцен из книг.
Ни монологов, ни слёз, ни иной возни. Просто садишься в песок рядом с ним,
А оно шумит и омывает твои ступни... ©

За два года - подумать только, уже два года - это стало настолько само собой разумеющееся, что я теряюсь.
Говорят, что все бояться привыкнуть к любви. Но потому ли, что привыкнуть, значит - разлюбить?

Или же... Привыкнуть так, что отвыкнуть не представляется возможным. И страшно - страшно от этого...