Отвыкать. Это смешно, когда вокруг весна, а у тебя в душе умирают первые цветы. И ты горько плачешь, гладя пожухлые, но еще такие красивые лепестки кончиками пальцев. Ты плачешь, кляня себя за эту сентементальность. Ведь будут другие, столь же прекрасные. Д р у г и е, не эти. А эти не сегодня-завтра разобьют на мелкие осколки первые заморозки.

И идя по мокрому асфальту, вдыхая неповторимый запах городской весны, ты улыбаешься тому, что "уже скоро, еще немного, чуть-чуть", и можно будет сбросить все, что по каким-то своим причинам не мог оставить на снегу. Ведь оставить на земле проще, лучше, и есть надежда - вдруг пустит корни и снова зацветет...

Мне кажется, что у нас в душах не бывает зимы.

Убей меня. Нежно и без церемоний.
Разрежь по живому; до самой разлуки.
Ведь гвозди в ладони - не так уж и больно,
Когда их вбивают любимые руки... ©

Есть только поздняя осень, а потом стразу ранняя весна.
Есть шанс возродить то, что невозможно было оставить на снегу...